Seis de la mañana

 
Seis de la mañana. Ella se levanta de la cama y coloca en el suelo de tarima los calentitos pies cubiertos por aquellos calcetines de renos que le regalaron las Navidades pasadas, feos como ellos solos, pero oye, abrigan. Mira por la ventana totalmente helada y envuelta en una gruesa capa de escarcha. Aún es de noche, pero se puede entrever el mal color del cielo, está encapotado, amenazando con provocar una inminente y estrépita lluvia que difícilmente podría no transformarse en nieve por el frío. De repente aparece sumida en sus pensamientos, le espera un día lleno de trabajo y piensa en cómo debería organizarse para no llegar tarde a la cena de Nochebuena. Una oleada de ideas, planes y esquemas mentales pasan por su cabeza, pero al acordarse de los regalos todo el proceso se detiene y desaparece. Al parecer va a estar más ocupada de lo que esperaba y se culpa a si misma por haber dejado las cosas para el último momento. En fin, que se le va a hacer. Se encamina hacia la cocina y decide preparar un café muy cargado, justo lo que necesita para comenzar el día con energía. Sus gélidas manos, como si de un vampiro se tratasen, necesitan deshacerse del frío, y el roce de ellas con la caliente cerámica, le produce una sensación de alivio, mientras que el suave aroma del café y la calidez que desprende, junto con el abrumador silencio que en la casa se presenciaba, aportan el justo nivel de comodidad necesario para hacer que se plantee ir o no a la oficina.

El cúmulo de trabajo apenas le ha dejado dormir y aún no está totalmente despejada, parece ser que un solo café no ha sido suficiente, suerte que ha comprado uno para llevar en Starbucks. El estruendo del metro, los trenes yendo y viniendo, el parloteo de la gente, las fuertes y rápidas pisadas seguían un ritmo y una melodía que podría considerarse música. El ambiente de estrés se ve y siente, y sus oídos se encuentran muy sensibles, tanto que le pitan. Está un poco aturdida, y tanto movimiento distrae, sin embargo debe estar atenta a la llegada del tren y hace enormes esfuerzos por no perderlo. Odia el metro, con toda su alma, pero es lo que hay hasta que el mecánico consiga reparar el coche. Una vez en el vagón cae en un asiento vacío, agotada, como si hubiese caminado durante días por un laberinto, deseosa por encontrar la salida. El móvil suena, es su jefe, mira la hora y se da cuenta de que llega tarde, lo coge, rendida, y le explica la situación. Otra vez vuelve a sonar, pero esta vez es un mensaje del Whatsapp, lo abre y es una felicitación familiar, una foto de su hermano pequeño vestido de Papá Noel, con una barba tan larga que podría usarla para hacerse pasar por Dumbledore en carnaval. Ese ínfimo detalle, que para algunos carecería de importancia, provoca una sonrisa en sus labios, acompañado de unos ojos centelleantes y alegres que le daban mejor aspecto. Por primera vez desde que abrió los ojos al despertar por la mañana se siente feliz.

El tren se para.

Sale a Callao, enmarcado en un entorno tan navideño que puede llegar a empalagar. Ha empezado a nevar y ve luces colgando, todavía siguen encendidas. 

La más grande y llamativa capta su atención, en ella pone: “Feliz Navidad”.

Hola, primavera

El ambiente se caldea suavemente, sin llegar a fundir los termómetros. La gran nube se separa y divide su imponente forma en minúsculas nubes blancas repartidas por todo el cielo, acompañando al sol. Este lanza con orgullo cientos de rayos que previamente salían tan tímidamente, y el potente tono dorado que conservan se deshace al toparse con cualquier cosa, para convertirse en una fina capa radiante que intensifica la belleza de todo aquello que le rodea. Las flores mudan su anterior palidez a una variada gama de colores vivos que cubren por completo los campos, transformándolos en mares sólidos, donde el aire contribuye moviendo cada pétalo simulando el característico oleaje. Su aroma se desliza  en el interior de las casas, recorre calles y lugares recónditos, con el propósito de recordar a niños que juegan y corren tras la pelota, personas que duermen tumbados en la hierba con la gorra en la cabeza, que pasan el rato en buena compañía sentados en la terraza del bar de al lado, personas que salen a correr para comenzar a ponerse en forma o para continuar, o simplemente que pasean para aprovechar un día tan agradable,  la llegada de la primavera.

Copos

Tenía frío, pero estaba feliz, miró al cielo y las estrellas heladas empezaron a caer, estiró su pequeño brazo y puso la mano boca arriba, con la palma a modo de cuenco recogiendo cada copo de nieve que caía, copos que se depositaban con delicadeza y exquisita elegancia en el guante de la niña, como si danzando al son del sonido del aire estuvieran. Copos de un blanco puro, flamantes, compuestos de infinitas ramas puntiagudas y amenazadoras, pero  frágiles y quebradizas. Copos supeditados eternamente al frío, que temen al Sol y pierden su belleza invernal con su presencia. De repente, la niña dejó de observar aquella nieve que había recubierto el guante y seguidamente sacudió su minúscula mano para, a continuación, iniciar su momento de diversión. 

Ella llamó al timbre de su casa, aún emocionada, y cuando su madre abrió se dispuso a correr en dirección a la cocina, hora de comer. Una vez acabó se sentó al lado de la chimenea y se fijó en las botas impermeables, esas botas que había usado pocas horas antes de volver a casa, con inmensos pegotes de nieve que, junto a sus rizos húmedos y su indumentaria cubierta de blanco, revelaban lo bien que lo había pasado fuera. Sin embargo, los copos habían desaparecido, tan solo quedaba agua, gotas transparentes, brillantes a la luz del fuego que caían hasta llegar al suelo y rozaban con la suela colmada de barro. Esta imagen la alteró, sus ojos se pusieron como platos y corrió hacia la ventana, con el corazón en un puño se subió a una silla, y con la prisa de un niño abriendo un regalo de cumpleaños limpió con la manga del pijama el vaho del cristal. Contempló el paisaje. La nieve todavía envolvía hasta la última flor, pero el cielo había perdido su tono pálido y gris, el azul se anteponía y por una nube solitaria asomaba el enemigo.

Bello mar

Él bajaba todos los días a la playa. Desde que la vio no paró de ir, mañana, tarde, incluso noche, esperando volver a verla. Aprendió a surfear para no aburrirse de los continuos y rutinarios baños en el mar, y de las horas muertas tumbado en la hamaca o en la toalla con la intención de tapar el blanco nuclear que desprendía su piel. Aprendió también a jugar al ajedrez, a hacer karate, taichí… pero no le convencían, nada se podía comparar al surf. El contacto de la refrescante y salada agua contra su piel y la suave brisa que chocaba contra su rostro cuando cogía una ola a gran velocidad, le hacían olvidarla por un momento, un espléndido momento de entretenimiento que iba convirtiéndose por minutos en su más preciado vicio.

Cuando amanecía, se levantaba y desayunaba, con la emoción tatuada en la cara, cual niño a punto de abrir los regalos de Navidad. Deseaba que ese día fuera el definitivo, ansiaba verla de nuevo. Sin embargo, la esperanza fue desapareciendo poco a poco, día tras día, cada contacto con el mar suponía un minuto, una hora, o una mañana o tarde sin pensar en ella. Su musa empezó a parpadear en su mente, cada vez con menor intensidad, con menor continuidad, hasta el momento en que simplemente se desvaneció, como un puñado de arena vertido en una mano abierta. Él cambió, tanto que la sal empezaba a incrustársele en el pelo, este, parecía acariciado por el sol, del mismo modo que su piel, pasando del inicial color pálido a un envidiable ámbar y, en ocasiones, cuando llegaba a casa traía consigo algunas conchas en los bolsillos del bañador. El mar le trataba maravillosamente bien, le regalaba las mejores olas que pudiesen existir y siempre que fallaba le ayudaba arrastrándole con mera delicadeza a la orilla. Él terminó enamorándose de la belleza de su mundo y acabó convenciéndose a sí mismo de que su vida estaba allí.

Las vacaciones terminaron y emprendió, totalmente alicaído y desolado, el viaje de vuelta a Irlanda, pero volvería, eso seguro. Con esta ida, el deslumbrante azul turquesa que el mar conservaba comenzó tornándose gris y opaco, se volvió indómito, impetuoso y vehemente, lejos quedó la calma, ese característico y agradable oleaje que amansaba a cualquier fiera. Nada volvió a ser lo mismo.

Ella apareció, por fin, cubierta de conchas y agua salada, poseía la extraordinaria belleza del mar. Se sentó en la orilla, contemplando el hermoso reflejo de su propia tristeza, el color y el carácter que había adoptado tras su marcha.

De repente una brusca e intempestiva ráfaga de aire alteró el ambiente, trayendo consigo algunas hojas que fueron depositándose con gran donaire sobre el agua. 

Resopló.

El verano se acababa.
El otoño se acercaba.

Una tarde tranquila

Ella paseaba sola por la acera, cansada, buscando una cafetería donde refugiarse del frío y tomar una taza de café caliente que calmara aquellos dedos que buscaban desconsoladamente algo de calidez. El doloroso frío ascendía desde las uñas de los pies hasta la misma punta de su nariz, tornándola de un rojo encendido, como marcada por un fierro ardiendo. Su piel estaba tensa y seca, y sus músculos apenas respondían, era tan intenso que hasta los perros más robustos llevaban ropa de abrigo. De repente un fuerte aroma a café entró por sus fosas nasales e inconscientemente, como un cuerpo ingrávido, siguió el camino que había trazado aquel maravilloso olor. 

Se paró frente al paraíso y abrió la puerta. El calor la inundaba, la rodeaba y envolvía, incitándola a sentarse en el acogedor rincón vacío pegado al cristal. Cuando lo hizo miró a través de ella mientras esperaba a que la atendieran. El cielo plomizo lanzó una primera y débil gota de agua, después una segunda más potente, y así hasta que los transeúntes se vieron obligados a alzar sus paraguas abiertos. El conjunto creaba un contraste espléndido, un paisaje enmarcado por salpicaduras de diferentes colores que destacaban ante la emblemática figura de París fundida con el gris de la ciudad. El camarero llegó, —un café y un croissant de chocolate, por favor. Cuando el muchacho le dio la espalda se quitó el abrigo, la bufanda, el gorro, los guantes y sacó su libro. Reinaba la tranquilidad, tan solo se oía la lluvia de la calle, algunos murmullos de otros presentes y el silencioso sonido de su cabeza siguiendo la lectura, palabra por palabra, línea por línea.